Todavía no viviste

 Lástima que cuando uno empieza a aprender el oficio de vivir ya hay que morir.

 Ernesto Sábato

La verdad no entiendo, parece que todavía no he vivido. Esta es la respuesta que algunas personas tienen a ciertas cuestiones personales. Sin sumar aquí la inefable creencia de mis viejos de que mi infancia fue total, absoluta y perfectamente feliz. Bueno, mejor que mi adolescencia seguro, pero aún así siguen "tocando de oído" (negación se llama). Por algo tengo un diálogo más bien escaso con ellos, aunque sé que es un error porque empeora el panorama. Más bien, supongo que fue mi culpa no hablar nada con nadie durante años y pretender que repentinamente el mundo me entiende. Vamos, que ni yo entiendo esta novela. Además algo me dice que mis pequeños dramas son absolutamente superables, pero últimamente estoy entrenando la costumbre de dar vueltas alrededor de ellos. Entonces pienso dos posibles vías: ocuparse o preocuparse. ¡Qué difícil que es la primera! Al menos más de lo que pensé.

Una vieja amiga me dijo hace años que entendía por qué los padres actuales se ven tan perdidos frente a una juventud tan embarullada. Sus palabras fueron: "cuando ellos eran jóvenes la respuesta posible de sus padres frente a un momento de angustia tranquilamente podría haber sido un golpe o la indiferencia". No creo que fuera tan así, pero el modelo de perfección y felicidad joven me parece eso, un modelo. No es un posteo para dramatizar (porque no hay motivo para ello) sino para dejar en claro que no estoy muerto. ¿O acaso la vida es algo así como un sueño desde la muerte o algo filosóficamente complicado? No sé, dejo eso a los de filosofía en la UBA, a mí por el momento me interesa el empezar a hacer ruido para que no me parezca que estoy muerto.